Записки копаря

Правосудие должно не только свершиться, но и увидеть, как оно свершается.

— Пал Антоныч, у нас труп в зоопарке.

Голос младшего следователя Чопина в трубке звучал сдавленно, и Шорин, не отрываясь от чашки с остывшим кофе, лишь промычал что-то невнятное в ответ. «Труп в зоопарке» — это странное словосочетание застряло у него в голове, вызывая невольный дискомфорт. Он медленно поставил чашку, уже чувствуя за спиной тяжесть предстоящего дня. В его практике, конечно, было всякое, но такое сочетание звучало как начало какого-то нелепого и мрачного анекдота.

За каждой стеной — своя тайна. За каждой тайной — чужая жизнь.

Я всегда считал, что прошлое — это пыль. Сухая, серая, безликая. Поднимешь её, когда рушишь стену, и тут же хочется чихнуть, смахнуть с рук, замести подальше. Мы с Энн затеяли ремонт в этом старом доме как раз поэтому, чтобы смести эту пыль, впустить свет и начать всё с чистого листа. А купили мы этот дом через месяц после свадьбы. Первый, наш, семейный. И дешёвый, потому что заброшенный.

Самый важный в жизни разговор всегда происходит в тишине.

Окно автобуса было холодным, и Алёна прижала к нему лоб, наблюдая, как городские огни расплываются в дождевых потёках. Денис сидел рядом, задумчиво глядя вперёд.

«Ты всё ещё думаешь, что мы заблудимся в этих горах?» — спросил он, не поворачивая головы, но чуть наклоняясь и быстро встречаясь с ней взглядом.

«Мудрый не тот, кто знает ответы на все вопросы, а тот, кто знает вопросы, на которые нет ответов.» (С) Урсула Ле Гуин

Вечерний Рим тонул в золотистом мареве. Последние лучи солнца пробивались сквозь кроны величественных пиний, отбрасывая длинные тени на вымощенные дорожки. Воздух был наполнен ароматом лаванды и тёплого камня. В этот час парк Виллы Боргезе почти пустовал, лишь редкие прохожие торопились домой, да где-то вдалеке смеялась влюблённая пара.

«Память — это единственный рай, из которого нас не могут изгнать.» (С) Жан Поль

Каждый вечер, ровно в семь, он выходил из подъезда, седой, подтянутый, в неизменном аккуратно заношенном пиджаке. Его медленная, но твёрдая походка всегда направлялась к одной и той же скамейке. Для нас, местных мальчишек, а потом и для наших детей, он был просто «странным дедом». Неотъемлемой частью пейзажа, как старый тополь у детской площадки или трещина в бетонном заборе. Помнится, ещё в детстве, гоняя во дворе мяч, мы замечали его неподвижную фигуру. В отличие от других взрослых, он никогда не ругался, когда мяч закатывался под его скамейку, лишь молча указывал на него пальцем. Мы, перешёптываясь «странный дед сидит», боялись подходить близко. Даже тогда, тридцать лет назад, он выглядел точно так же, словно время не имело над ним власти. Эта мысль сейчас кажется мне удивительной: для нас, детей, он уже тогда был стариком, застывшим в вечном ожидании, хотя и был чуть старше наших родителей.

«Рукописи не горят» (С) М. Булгаков «Мастер и Маргарита»

Воздух в особняке был неподвижным и густым, пахнущим старостью, отсыревшим паркетом и тишиной, которая осела в углах за долгие годы забвения. Кирилл обходил свои новые владения с чувством легкой тоски. Нет, не владения, скорее, трофей. Он купил этот старый дом у озера не ради инвестиции, как все думали, а в тщетной надежде, что смена декораций прогонит творческую немоту. Предстоящий грандиозный ремонт и тщательное обставление мебелью казались ему теперь не началом новой жизни, а лишь очередной дорогой декорацией, бутафорией для чужой пьесы.

«Время это ткань, из которой состоит жизнь.» (С) Бенджамин Франклин

Он понял, что они сойдутся характерами, когда её вкатили в палату на каталке, а она, бледная как полотно, уставилась на его заскорузлые пальцы, собирающие крошки с подноса.

— Что, дед, в морге печеньки будут? — хрипло выдавила она. — Или там диетическое питание?

Николай Петрович фыркнул, смахнув крошки в сторону:

— В морге, детка, главное не питание, а чтобы соседи по холодильнику не храпели. А ты, я смотрю, уже правила изучаешь?

Самое короткое расстояние между двумя точками — иногда не прямая, а кошачья тропа

Закат размазывал по небу акварельные пятна розовых и сизых облаков. Воздух в парке был наполнен прохладой, терпким ароматом влажной земли и свежескошенной травы. Мира сидела на скамейке, сжимая в руке смартфон, экран которого был безжизненно чёрным. Пять дней. Вот уже пять долгих дней её квартира была пуста без мягких шагов и мурлыкающего огненного комочка по имени Керрот.

«Прошлое не мертво. Оно даже не прошло.» (С) Уильям Фолкнер

Расплавленный песок, застывший в вечном молчании, наконец-то отдал свою тайну. Под ним скрывался не дворец и не храм, а простая, вымощенная булыжником улица, навсегда остановившаяся в день своей гибели. Кисточки археологов осторожно смахнули последние слои вулканической пыли, и перед ними, будто выплывая из небытия, предстали две фигуры. Два скелета, сплетённые в объятиях, будто в последний миг они пытались удержать друг друга от чего-то неминуемого. Казалось, само время сжалось здесь в тугой трагический узел.

«Если ты долго смотришь в бездну, то бездна тоже смотрит в тебя» (С) Фридрих Ницше

Их было двенадцать. Ровно двенадцать, как апостолов перед последней вечерей, только роли здесь распределились иначе. Не было здесь ни учителя, ни преданного, ни отрекающегося. По крайней мере, пока что. Были лишь двенадцать присяжных, запертых в утробе правосудия, в комнате для совещаний. Воздух в помещении был густым и спёртым, пропахшим годами чужих тревог, дешёвым кофе в бумажных стаканчиках и древесным ароматом полировки старого стола. Массивный, дубовый, отполированный до блеска тысячами локтей, он стоял в центре комнаты, как жертвенный алтарь. На нём лежали улики дела: фотографии, протоколы, холодный взгляд обвиняемого с одного из снимков. Серийный убийца, прозванный в прессе «Хроносом» за свою болезненную пунктуальность. Он оставлял часы на телах своих жертв, остановленные на моменте их смерти.

«Иногда все выглядит не так, как есть на самом деле.» (С) Дэн Браун, «Цифровая крепость»

Как часто мы думаем, что прошлое — это закрытая книга, архив, к которому у нас больше нет доступа. Мы переезжаем в другие города, меняем номера, окружение, заштукатуриваем старые шрамы новыми впечатлениями. Мы наивно полагаем, что время линейно и то, что осталось позади, уже не имеет над нами власти. Но это иллюзия. Прошлое — это не хронология, а живая, дышащая субстанция, часть нашего ДНК. Оно дремлет где-то в подсознании, копится, как статическое электричество, чтобы в самый неподходящий момент ударить тебя током.

«Чтобы создать бессмертное произведение, нужно согласиться умереть» (С) Альбер Камю

Моя жизнь — это холст, выкрашенный в оттенки серого. Не благородный врубелевский жемчуг, а цвет пыли на подоконнике, смешанной с графитовой пылью от карандашей, и цвет душного городского неба за окном. Для меня серый это не отсутствие цвета, а его квинтэссенция, тихая симфония ахроматики, которую я разучился слышать. Я ординарный художник. Это не скромность, а констатация факта, такого же неоспоримого, как запах скипидара и льняного масла, въевшийся в стены вперемешку с ароматом дешёвого табака и вчерашнего кофе, с кисловатым привкусом краски, вечно преследующим мои губы.

«Справедливость без мудрости значит много, мудрость без справедливости не значит ничего.» (С) Цицерон

Воздух в Сакраменто был сухим и горячим, пах жжёным миндалем с полей и асфальтом, раскалённым за день. Я сидел в полумраке задней комнаты бара в старом городе, где тёмное дерево и кожа сидений хранили прохладу, а также тайны тех, кто предпочитал не попадаться на глаза. Я повернул стул к стене, чтобы видеть вход. Это была привычка, а не паранойя. В моей профессии привычки это всё, что отделяет тебя от внезапной пули или пожизненного заключения. Я не испытывал отвращения к своей работе. Это ремесло, требующее точности и бесстрастия, как хирургия, только инструменты и результаты иные. Я — последняя инстанция в спорах, где закон бессилен или слеп. И я никогда не осуждал своих клиентов.

Продолжение рубрики «Галопом по Канаде». На этот раз прогулка по Галифаксу, Новая Шотландия. Присоединяйтесь, будет интересно.

Я стоял на набережной Галифакса, а солнце, холодное и яркое, как полированный камень, рассыпало по воде миллиарды слепящих бликов. Атлантический океан здесь не синий, а скорее свинцово-серый, суровый и бесконечно глубокий. Он дышал влажным, солёным воздухом, который обжигал щеки и проникал под одежду, напоминая, что я всего лишь гость в этом царстве ветра и воды.

«Память, агент Старлинг, заменяет мне вид из окна.» (С) Х/Ф «Молчание ягнят»

Солнце заливало город щедрым, почти летним светом, превращая стеклянные фасады небоскрёбов в сверкающие зеркала. Небо над Манхэттеном было ясным, без единого облачка. Глубокое, пронзительно-синее, как океан, перевёрнутый вверх дном. Воздух звенел от прозрачности, и даже далёкие силуэты Бруклина и Статуи Свободы виднелись с непривычной чёткостью.

«Кто не любит собак, тот не любит верность.» (С) Генрих Манн

Конец службы. Эти слова висели в насыщенном запахами воздухе аукционного зала тяжелее свинца. Гул приглушенных голосов под высокими сводчатыми потолками, холодный блеск хрустальной люстры, отражающейся в темном дереве подиума, всё это было чуждо и враждебно. Для десятилетней полицейской овчарки по кличке Рекс это означало не пенсию, а изгнание. Сейчас он неподвижно стоял на постаменте, будучи экспонатом, выставленным на торги, а аукционист в белых перчатках, словно дирижер, управлял волнами взлетающих цен, обращаясь к публике бархатистым, поставленным голосом. Мир Рекса, состоявший из запаха кожаного ремня амуниции, оружейной смазки, уверенного голоса хозяйки и чёткого ритма дежурств, рухнул два месяца назад.

«Самое трудное для человека — признать, что он не в центре мирозданья, а на его периферии.» (C) Сомерсет Моэм

Зал Генеральной Ассамблеи ООН, обычно шумный и наполненный переговорами на сотнях языков, сегодня замер в напряжённом молчании. Высокие потолки, украшенные символами мира, давили на собравшихся, а мягкий свет прожекторов выхватывал из полумрака строгие лица глав государств, генеральных секретарей и советников. Все они сидели необычно прямо, будто школьники перед экзаменатором, от которого зависит их судьба.  

«Самые худшие болезни не смертельные, а неизлечимые» (С) Мария фон Эбнер-Эшенбах

Я просыпаюсь медленно, как будто всплываю со дна бездонного озера. Потолок над головой знакомый, но почему-то кажется, что между мной и ним толстый слой ваты. Воздух плотный, наполненный полузабытыми запахами: лекарство, варенье, пыль на старой книжной полке.  

«Мы живём на тихом островке невежества посреди темного моря бесконечности, и нам вовсе не следует плавать на далекие расстояния» (С) Г. Ф. Лавкрафт

Я стоял перед массивными дубовыми дверями библиотеки, чувствуя, как холодный горный ветер треплет мои волосы и проникает под одежду, заставляя содрогаться от промозглой сырости. Долгий путь по узкой тропе, вьющейся между скал, оставил в мышцах приятную усталость, а в душе трепетное ожидание. Двери скрипнули, открываясь, словно нехотя впуская меня внутрь, как будто здание взвешивало, достоин ли я переступить его порог. За ними открылось пространство, погружённое в полумрак, пронизанный золотистыми лучами, пробивающимися сквозь высокие витражные окна. Воздух внутри был густым, пропитанным терпким ароматом старых книг, вековой пыли и пожелтевшего пергамента. Вокруг витала аура мудрости веков, словно сами стены хранили немые знания прошлого, не желая отпускать их в мир.